Dois poemas anarquistas!

Avante!

Vós que tendes a vida torturada
Pelo jugo mordaz da burguesia;
Vós que horrores sofreis dia por dia
Dessa turba cruel, envenenada;

Vós que a razão sentis amordaçada
Pelo grito brutal da Tirania,
Tempo é já de abater a covardia
E da turba abafar a gargalhada!...

Levantai-vos do charco apodrecido!
Sejai firmes na Grande Trajetória,
Reivindicai o tempo já perdido!...

Avante, ó paladinos do Crisol,
Que além desvendará nossa vitória,
Através da brancura d'outro Sol!...

Antonio Rocha, 01/09/1914

O Amor

Aí tendes o Amor do século pujante,
A portentosa lei que há-de reger o mundo,
Quando o sol, que hoje rompe apenas no levante,
Atingir do zenite o páramo fecundo.

É forçoso que após a morte desastrosa
Das divindades vãs, fantásticas de outrora
Se eleve, como um astro, a crença luminosa
De uma igreja maior, mais forte e duradoura.

Seja pois o universo a Grande Igreja
Onde o novo ritual em pompas de Thabor
Se célebre, e cada um o sacerdote seja,
E cada peito o altar da religião do Amor.

Augusto de Lima, 26/06/2014

KARL MARX: A IDEOLOGIA ALEMÃ

Eis, pois os fatos: indivíduos determinados que têm uma atividade produtiva segundo um modo determinado entram nas relações sociais e políticas determinadas. É preciso que em cada caso isolado a observação empírica mostre nos fatos, e sem nenhuma especulação nem mistificação, o laço entre a estrutura social e política e a produção. 

A estrutura social e o estado resultam constantemente do processo vital de indivíduos determinados; mas desses indivíduos, não tais como podem aparecer na sua própria representação ou na de outro, mas tais como são na realidade, isto é, tais como operam e produzem materialmente; logo, tais como agem nas bases e nas condições e limites materiais determinados e independentes de sua vontade.

A produção das ideias, das representações e da consciência está primeiro direta e intimamente misturada à atividade material e ao comércio natural dos homens; ela é linguagem da vida real. As representações, o pensamento, o comércio intelectual dos homens aparecem aí ainda como a emanação direta de seu comportamento material. Dá-se o mesmo quanto à produção intelectual tal qual se apresenta na língua da política, das leis, da moral, da religião, da metafísica etc., de todo um povo. 

São os homens que são os produtores de suas representações, de suas ideias etc., mas os homens reais, atuantes, tais como são condicionados por um desenvolvimento determinado de suas forças positivas e das relações que lhes correspondem, inclusive as formas mais amplas que estes podem assumir. 

A consciência não pode nunca ser outra coisa senão o ser consciente e o ser dos homens é seu processo de vida real. E se, em toda ideologia, os homens e suas relações nos parecem postos de cabeça para baixo como numa câmera escura, este fenômeno decorre de seu processo de vida histórica, absolutamente como a inversão dos objetos na retina decorre de seu processo de vida diretamente física.

Ao contrário da filosofia alemã que desce do céu à terra, é da terra ao céu que se sobe aqui. Dito de outro modo, não partimos do que os homens dizem, imaginam, representam, nem sequer do que são nas palavras, no pensamento, na imaginação e na representação de outro, para chegar em seguida aos homens em carne e osso; não, partimos dos homens em sua atividade real; é a partir de seu processo de vida real que representamos também o desenvolvimento dos reflexos e dos ecos ideológicos desse processo vital.

E mesmo as fantasmagorias no cérebro humano são sublimações resultantes necessariamente do processo de sua vida material que se pode constatar empiricamente e que repousa em bases materiais.

Em consequência desse fato, a moral, a religião, a metafísica e todo o resto da ideologia, assim como as formas de consciência que lhe correspondem, perdem logo toda aparência de autonomia. Não têm história, não têm desenvolvimento; são, ao contrário, os homens que, desenvolvendo sua produção material e suas relações materiais, transformam, com esta realidade que lhes é própria, seus pensamentos e os produtos do seu pensamento. Não é a consciência que determina a vida, mas a vida que determina a consciência.

No primeiro modo de considerar as coisas, parte-se da consciência como sendo indivíduo vivo; no segundo modo, que corresponde à vida real, parte-se dos próprios indivíduos reais e vivos e se considera a consciência unicamente como sua consciência.

MARX, L’ideologie allemande, ( a ideologia alemã), 1ª parte. Editions sociales, pp. 34-47 Citado em: VV.AA. Os filósofos através dos textos. De Platão a Sartre. [tradução Constança Terezinha M. César] São Paulo: Paulus, 1997. p.253-254.

Presságio

O amor, quando se revela,
Não se sabe revelar.
Sabe bem olhar pra ela,
Mas não lhe sabe falar.

Quem quer dizer o que sente
Não sabe o que há de dizer.
Fala: parece que mente…
Cala: parece esquecer…

Ah, mas se ela adivinhasse,
Se pudesse ouvir o olhar,
E se um olhar lhe bastasse
Pra saber que a estão a amar!

Mas quem sente muito, cala;
Quem quer dizer quanto sente
Fica sem alma nem fala,
Fica só, inteiramente!

Mas se isto puder contar-lhe
O que não lhe ouso contar,
Já não terei que falar-lhe
Porque lhe estou a falar…

Sobre um Poema

Um poema cresce inseguramente 

na confusão da carne,
sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,
talvez como sangue
ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência
ou os bagos de uva de onde nascem
as raízes minúsculas do sol.
Fora, os corpos genuínos e inalteráveis
do nosso amor,
os rios, a grande paz exterior das coisas,
as folhas dormindo o silêncio,
as sementes à beira do vento,
- a hora teatral da posse.
E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.
Insustentável, único,
invade as órbitas, a face amorfa das paredes,
a miséria dos minutos,
a força sustida das coisas,
a redonda e livre harmonia do mundo.

- Em baixo o instrumento perplexo ignora
a espinha do mistério.
- E o poema faz-se contra o tempo e a carne.

Herberto Helder 

Sintonia para pressa e presságio

Escrevia no espaço.
Hoje, grafo no tempo,
na pele, na palma, na pétala,
luz do momento.
Soo na dúvida que separa
o silêncio de quem grita
do escândalo que cala,
no tempo, distância, praça,
que a pausa, asa, leva
para ir do percalço ao espasmo.

Eis a voz, eis o deus, eis a fala,
eis que a luz se acendeu na casa
e não cabe mais na sala.

A poesia

Estranha arte, a poesia!

Desenho do indizível

Numa combinação fonética!

Arquitetura onírica,

Perfeita, patética

De um mundo só e intraduzível

Senão pela palavra tempo.

Adão Lima de Souza

Do Livro A Vela na Demasia de Vento

Invocação do Recife

Recife do rio Capiberibe!

Ou Capibaribe como evocou o poeta!

Suas ruas infestadas de comércio e gente

Por onde outrora divagavam os poetas

E os seus heróis sangravam por ti,

Hoje, impera o desamparo

E seus filhos, combalidos

Se precipitam para o mar

A procura de abrigo e acalanto

Já não sonham mais... Apenas persistem!

Recife do rio Capibaribe!

Ou Capiberibe como evocou o poeta!

Suas calçadas repletas de miséria e dor,

Outrora, ilustres libertadores caminhavam

Enquanto prenunciavam um mundo melhor

Hoje, inerte, assiste o sucumbir dos seus heróis

E seus filhos, vencidos

Se precipitam para o esquecimento

Alijados do cuidado e da afeição.

Já não amam mais... Apenas esperam!

Recife do rio Capiberibe!

Ou Capibaribe como evocou o poeta!

À tua margem, o poeta engenheiro

Espreita as imponentes construções

À procura, nas modernas casas-grandes,

Do olhar trancafiado dos senhores livres

Que ensurdeceram para os gritos vindos da senzala

Que se ergue medonha

Em tuas ruas de nomes esperançosos!

E contra, teus filhos, desiludidos,

Se precipita a noite

A lhes devorar o sonho e o temor!

Já não ousam... Apenas aceitam!

Recife do rio Capibaribe

Ou Capiberibe como evocou o poeta!

Suas ruas agora são mangues

Onde há fome e falta identidade!

E homens-caranguejos

De membros debilitados

Escavam a lama de concreto e asfalto!

À procura de saída e acolhimento!

E contra seus filhos, Anjos caídos,

Se precipita a mentira

A corroer o que restou de probabilidades!

Já não são...  Apenas estão!

Recife do rio Capiberibe!

Ou Capibaribe! Que importa?!

Se não fora ouvida a evocação do poeta

E suas ruas desmereceram seus nomes -

De esperança, de união, da aurora –

Pois, deixastes que os escravagistas modernos

Desonrassem o sangue de teus heróis

Erguestes a bandeira da miséria

Tão impregnada de eternidade!

E seus filhos, derrotados

Foram impedidos de vingar tua aurora!

Já não beligeram mais... Apenas imploram!

Recife do rio Capibaribe! Ou Capiberibe!

Recife do rio dos infortúnios! Isto sim!

Como deveriam evocar os poetas!

Suas ruas traduzem o desamparo

E contra teus filhos, heróis anônimos!

Se precipitam os arrecifes,

Despejando-os na mendicância dos sonhos!

Não os deixastes ir embora pra Pasárgada

Porque não eram amigos do rei!

Recife do rio Capiberibe! Ou Capibaribe!

Como o evocaria hoje o poeta?

Adão Lima de Souza

Do Livro A Vela na Demasia de Vento

As Flores do Mal de Charles Baudelaire

Charles-Pierre Baudelaire (1821-1867), poeta, boêmio e teórico da arte francesa. É considerado um dos precursores do simbolismo e reconhecido internacionalmente como o fundador da tradição moderna em poesia, juntamente com Walt Whitman, embora tenha se relacionado com diversas escolas artísticas. Sua obra teórica também influenciou profundamente as artes plásticas do século XIX.

Em 1857 é lançado o livro As flores do mal. Baudelaire é acusado de ultrajar a moral pública. Os exemplares são apreendidos.

Morreu prematuramente sem sequer conhecer a fama, em 1867, em Paris, e seu corpo está sepultado no Cemitério do Montparnasse.

Por: Adão Lima de Souza

A Destruição

Sem cessar a meu lado o Demônio se agita,
E nada ao meu redor como um ar impalpável;
Eu o levo aos meus pulmões, onde ele arde e crepita,
Inflando-os de um desejo eterno e condenável.

Às vezes, ao saber do amor que a arte me inspira,
Assume a forma da mulher que eu vejo em sonhos,
E, qual tartufo afeito às tramas da mentira,
Acostuma-me a boca aos seus filtros medonhos.

Ele assim me conduz, alquebrado e ofegante,
Já dos olhos de Deus afinal tão distante,
Às planícies do Tédio, infindas e desertas,

E lança-me ao olhar imerso em confusão
Trajes imundos e feridas entreabertas
- O aparato sangrento e atroz da Destruição!

Poema do livro "As Flores do Mal".